1989年1月12日

    ──友人责问我诗为艺术之珍品，为何世人视若烟尘。不是世人不能鉴赏，也不是现今诗作缺乏成份。生活中有诗，但诗不是生活。生活的诗写诗情的生活，整天读诗的人不了解生活的诗情，一生不需要诗的人其实一生在临终时也未启程。

         
     也许，你的诗只讲了你的一件往事 
     故尔，我觉得不如回忆自己
     也许，你只想让我跟着你为某人悲伤
     我宁可看一架飞机穿过片片白云直到在天边消失 
     也不会移动一下我的目光

     你的诗也许连一件往事也未提及
     你宗教的旨意输给凶杀或娇艳的手笔
     你的诗也许连你自己也未打动过一次
     你严正的真理输给争吵或侦探的猎奇
     我为你叹息  你对我生气

     你成群结队的诗如幼儿园的唐老鸭
     只有纯洁的心灵描绘她欢呼她
     你巨浪排空的诗如诺亚之洪水奔涌向前
     只有方舟的生灵礼赞这毁灭的圣诞
     我为你生气  你对我叹息

     也许，你的民族让你感到落后的羞耻
     故尔，我觉得不如首先修正自己
     也许，你只想让我明白你历史的绵长
     我只想成吉思汗的箭已飞向河外星系
     也不贪求地球上一线上古的阳光